Небо тревожное, горные склоны,
Отблеск костра проглотила броня,
В ночи подлый выстрел и ...стоны,
Погоны не шьют, потому что Чечня.
Глаза полны злобы, за тех, кто остался,
Лежать на кровавой осенней траве,
В застывших зрачках мир отражался,
А может ли быть, мир на войне?
Уходит с утра взвод ребят первогодок,
Держа неумело в руках автомат,
И каждый для матери есть самородок,
Единственный сын, а потом уж солдат.
Нет дедовщины, штык-нож рядом фляжка,
Висят на потёртом и грубом ремне,
Бывает и за ночь, когда очень тяжко,
Дедами становятся в этой войне.
Войне, где не ищут давно виноватых,
Где пушечным мясом считают народ.
И люди на псов так похожи кудлатых,
И каждый в трясину войны попадёт.
Нехоженых троп уже нет у отряда,
Присыпан листвой самолётный фугас,
У обочин обгрызанных след от снаряда,
Там провод замкнули, а потери у нас.
Ребята скорее, вернитесь живые,
Устали мы все от ненужных смертей,
Нам вылечить надо души больные,
Война не игра, там не будет ничьей.